Sie war da ... meine Süße (Teil 2)

Ich weiß ja nicht, was ihr so am Samstag macht, aber ich bin da immer ganz dünn. Vormittags kriegt meine Voliputze  nämlich ganz besonders schlimme Attacken: Sie macht Hausreinigung. Der Staubsauger und der Wischlappen haben sich schon beschwert wegen klobiger Ansprache und Überbelastung. Sie fordern eine Härtezulage. Am besten macht man sich vom Acker, sonst muss man helfen, die Möbelschnörkel abzupuscheln oder die Teppichfransen apellfertig zu kämmen.
„Du kommst da so gut ran, Junge“, heißt es.

Guten Morgen, Smilla, meine Prinzessin

Ich hatte Angst, dass die Mama vergessen täte, dass die Smilla ja noch da war, meine liebe süße Smilla. Was sollte sie von mir denken? Haben etwa Casanova, Don Juan oder Adonis plattgetretenes Nappo vom Laminat kratzen müssen? Natürlich nicht. Die hatten dafür Personal. Und während die Lakaien alles blitzeblank gefeudelt haben, sind sie den Weibern an die Wäsche gegangen. Genau dies war auch mein Tagesplan: Sonnabend der Smilla näher kommen. Das hatte ich mir extra in den Terminkalender geschrieben. Aber dafür musste ich mich erst mal vor Mamas Feudelwut verstecken und gleichzeitig die Mia loswerden.

„Los, Smilla, rasch, wir frühstücken draußen, ich lade dich ein“, habe ich gesagt. 

Und an die Mia gerichtet:
„Du bleibst hier, wir fahren zum Baumarkt, Schrauben gucken; das interessiert dich sowieso nicht.“
Die Smilla hat sich zwar ein bisschen gewundert über den Holterdiepolter- Aufbruch, aber als wir unten auf der Straße standen, hatte sie nur noch Augen für mich:
„Du hast da Schaschliksoße. Aufm Bauch. Von gestern.“

Die Sonne schien, Amseln machten Chorprobe und eine warme Brise tat mir die Gewissheit erotischer Erfüllung ins Gefieder hauchen. Plötzlich wusste ich es: Heute würde mein Tag sein, heute würde mich das Schicksal zum Mann machen. Halleluja – Welt ich komme! Smillas Augen hatten den Schmelz schüchterner Verheißung.

„Gehen wir wirklich zum Baumarkt, Max?“, wollte sie wissen.
„Ach, woher denn!“, habe ich geantwortet. „Für meine Liebste ist oller Tapetenkleister doch viel zu schäbig – wir gehen zur Hannover-Messe, Stanzautomaten besichtigen. Die Messe ist total berühmt. Ihretwegen kommen viele Leute von weit her. Du hast Glück, dass du sowieso gerade hier bist. Freust du dich?“
„Total …“, hat sie gehaucht.
Ihre Schnauze hat niedliche Kreusel gezogen, die Lider machten Garagentor. Mein Verlangen wurde augenblicklich Dampfkessel und Magnet in einem. Ich konnte nicht meinen Blick von ihr lassen. Nur jetzt nichts über den Haufen rennen; Frauen wollen umsülzt sein. Das kann man aus jedem Arztroman erfahren. Leider ist die schöne Stimmung auf einmal weg gewesen, weil ein paar Tauben vom Fenstersims herunterquakten:
„Na, schöne Lady? Heute mit Grünklops unterwegs?“

Boah, nee …! Das gibt ‘ne Extraportion Sirup auf die Fensterbretter. Euch dämlichen Dachfratzen sollen die Stiefel festpappen. Die Socken gleich dazu. Bis Pfingsten. Mindestens. Das verspreche ich euch.

Um es gleich zu sagen: Wir sind dann doch nicht auf die Messe gefahren und auch nicht zum Baumarkt, sondern haben erst am Kiosk ein Mettbrötchen (für die Smilla) und einen Müsliriegel (für mich) gekauft und haben uns anschließend von der Straßenbahn zur Tropenhalle bringen lassen. Das ist ein großes Haus mit drückender Atemluft und unordentlicher  Botanik, wo man alle zehn Zentimeter stehen bleiben und Bildung erwerben kann. Mir gefiel es dort vor allem, weil ich vor der exotischen Kulisse endlich mal meine körperlichen Vorzüge in Demonstration bringen könnte. Die Smilla wiederum fand es aufregend, weil Hunde dort nicht erlaubt sind und es daher umso spannender war, ob wir es dennoch unbemerkt hinein schaffen würden.

Am Vormittag war noch nicht viel los. Das war unser Glück. Andere Tiere konnten wir nicht entdecken. Wahrscheinlich frühstückten sie alle noch daheim auf der Terrasse. Wir haben uns unten am Kassenhäuschen vorbeigequetscht. Dann habe ich mich auf einen Cola-Automaten gesetzt und von oben die Lage geprüft. Eine Abreißtante für die Eintrittskarten war nirgends zu sehen. Sehr schön. Sogar die Tür war kein Problem. Sie schmatzte nämlich von allein auf. Hydraulik nennt man das, glaube ich. Als keiner gucken tat, habe ich der Smilla einen Pfiff gegeben. Sie hat sich erst geduckt und ist dann zur Tür durchgehuscht. Innen drinnen zwischen all dem Grünzeug hat uns niemand mehr entdecken können. Wir sind einfach querfeldein gelaufen. Wenn Oma und Opa mit ihren Zwergmenschen auftauchten, haben wir extra laut geraschelt und „huhuuuu …“ gemacht oder mit Steinchen geworfen. Die meisten haben sich nur umgeguckt und sind schnell weitergezogen. Nur einmal ist so ein Enkelkind zu uns mitten ins Dickicht hineingestiefelt. Die Smilla hat sich gerade noch hinter was Buschiges retten können.
Guck mal, Oma!“, hat das Gör gerufen. „Hier gibt‘s dicke grüne Tauben.“
Dafür ist ihm ein fetter Klecks das Ronaldo-T-Shirt runtergelaufen. Keine Ahnung, wo der herkam. Ich hatte den Gummibaum in Verdacht. Heulend ist der kleine Dschastin wieder abgezogen.

Mann, was hatten wir für einen Spaß! Wir haben verstecken gespielt und … hihihi … Namensschildchen vertauscht. Der Ficus heißt jetzt Palme und umgekehrt. Bei der Gelegenheit sollte mir die Smilla den Blättermagen zeigen, den sie so gern isst. Ich meine, wenn wir schon zwischen all dem Grünzeug standen, war meine Frage doch naheliegend, oder nicht? Sie hat so doll gelacht, dass ihre Hundemarke den Flohwalzer dazu klappern tat. Darüber hätte ich fast vergessen, warum wir eigentlich gekommen waren. Richtig. Ich wollte doch der Smilla meine Premium-Qualitäten vorführen.

Da ist zunächst mein Charakterkopf. Was meint ihr? Klassisch griechisch oder römisch? Oder doch eher aztekisch? Meine Vorfahren stammen ja aus Mittelamerika. Ich sage nur eins: Costa Riiiiiica. Geboren bin ich übrigens in Sachsen. Ich glaube, früher hieß das mal Atlantis.

Hier noch mal extra nah in Detailansicht: meine zarten Nasenlöcher. Sehen sie nicht aus wie zwei Krater, in denen das Feuer der Leidenschaft auf Entzündung wartet? Drum herum sprießen meine animalischen Barthaare. Die Weiber sind verrückt danach. Schon mal was von Schnappatmung gehört?

Und das hier beherrsche ich besonders gut: breitbeinig über dem Abgrund schweben. Ihr könnt das gern mal nachmachen. Mein Mitschüler Robert damals aus dem Rechtschreibe-Internat, das Hängebauchschwein, ist gleich beim ersten Versuch mit ‘nem Bauchklatscher im Schlamm gelandet.

Am späten Mittag, als wir Hunger kriegten, haben wir uns wieder rausgeschlichen. Nur ganz so vorsichtig wie beim Reingehen waren wir diesmal nicht, weil wir ja schon alles gesehen hatten und es daher egal war, ob man uns davonjagen täte. Es hat aber keiner was gesagt. Ich habe die Smilla zur Bratwurst eingeladen. Die Pommes rotweiß waren für mich. Wir haben vor einem Imbiss auf den Steinen gesessen. Gut, dass ich mir Mamas Kreditkarte unter den Flügel geklemmt hatte. Die Mia macht das nämlich immer so, mit einem Gummiband. Manchmal kann man direkt was von ihr lernen.

Nach dem Essen haben wir noch ein bisschen in der Sonne gedöst. Nebenan gab es einen schmalen Grünstreifen mit Osterglocken und ohne Hundehaufen. Die Smilla hat sich eingeschneckt und ich durfte mich an ihren Bauch kuscheln. Ganz warm war es dort. Der Bauch ist immer hoch und runter gegangen beim Atmen. Ab und zu hat die Smilla „püüüü“ gemacht aus ihrer niedlichen Schnauze, und ich habe mich angestrengt, damit ich sie nicht kitzele mit meinem Schwanz. Ich glaube, wenn ich mich dann nicht aus Versehen mit dem Schnabel im Loch ihrer Hundemarke verhakt und nach Hilfe geschrien hätte, wäre ich bestimmt von der Smilla gefragt worden, wann wir heiraten. Ich hatte das so im Gefühl; die Stimmung war gerade so schön samtig. Einem Mann, der dort herumstand, ist es gelungen, das Blechloch von meinem Schnabel zu pulen. Es ist aber alles noch dran. Von den Barthaaren ist auch keins umgeknickt.

Schade, so ‘ne kleine dumme Sache kann einen total zurückwerfen. Wir täten jetzt bestimmt schon längst das Menü fürs Hochzeitsessen aussuchen. Stattdessen: Die Smilla war wieder wach und ich musste ganz von vorn anfangen. Na ja, es wurde dann ja doch noch ein lustiger Nachmittag. Auf Sport hatte die Smilla Lust:
„Habt ihr was zum Rennen oder Schwimmen?“

Wir sind zu einer Sportwiese gefahren. Zunächst waren wir nicht allein, weil dauernd Jogger und alte Frauen mit Skistöcken an uns vorbeigezogen kamen, aber wir haben uns dann ein Plätzchen im hintersten Teil gesucht, wo niemand mehr blöd glotzen oder dumme Bemerkungen machen tat über leinenlose Hunde und grünschimmelige Krähen mit Hakennase.

Ich sage euch – die Smilla kann turnen, das glaubt ihr nicht. Großartig. Sie hat mir ein paar von den Sportarten vorgeführt, die sie beherrscht. Ich hatte Mühe, schnell genug zu knipsen, so rasant war sie jedes Mal an mir vorbeigesaust.

Hier, das schwarze Geschoss rechts in der Ecke, das ist sie. Ihre Beine sind noch immer dran, nur sind sie gerade zur Waagrechten aufgeklappt. Spagat heißt das im Fachjargon. Der Teller links im Bild ist der Deckel eines Majonäseeimers. Den hatten wir im Hof der Imbissbude gefunden, wo wir Mittag gegessen hatten. Der Sport selbst ist der erste Teil vom Triathlon.

Der zweite Teil ist Springen. Seht ihr, mit welcher Eleganz die Smilla den Oxer nimmt? Kurzer Anlauf … Hürde fixieren … abstemmen … uuuuund hopp. Ich finde, sie sollte einen Job daraus machen.
„Wieso das denn?“, hat sie geantwortet. „Ich habe genug zu tun: morgens Büro, nachmittags Reha mit Kerstin, abends betreute Freizeit: spielen, kuscheln, vorlesen.“

Ja, schon, aber irgendwann wird ihr Frauchen sicher auch mal ein paar Stunden allein zurechtkommen, und dann bliebe Zeit für was ganz anderes, für die Arbeit mit Tieren zum Beispiel. So was gibt auch tiefe Befriedigung. Sie könnte ja ihr Wissen aus der Sozialarbeit am Zweibeiner mit ihrem sportlichen Talent verbinden, etwa als therapeutisches Reiten. Denn wie viele Eichhörnchenkinder mit Trauma gibt es? Sie sind aus dem Nest gefallen und nun wird ihnen schwindelig, wenn sie eine ordinäre Kastanie durchklettern sollen. Da könnte die Smilla doch prima helfen mit ihren gekonnten Sprüngen und den kleinen Patienten auf dem Rücken: Vertrauen schenken, Zuversicht stärken, Angst nehmen.
„Du bist ulkig“, hat die Smilla gerufen. 

Aber es kann sein, dass ich sie falsch verstanden hatte, als sie vorbeigejagt kam. Ich glaube eher, sie hat „Ich liebe dich“ gebrüllt.

Schließlich gibt es noch als letzte Disziplin den Kordelball. Dazu muss man erneut rennen, aber diesmal mit Erschwernis im Maul. Es handelt sich, wie der Name sagt, um einen kleinen Ball an einer Schnur. Wir hatten allerdings einen Apfel geklaut (beim Türken aus der Auslage). Das Loch habe ich mit dem Schnabel hineingebohrt und auch den Faden (einen gefundenen Schnürsenkel) durchgetütert. Wenn man den Ball verliert, das heißt wenn er auf dem Boden aufschlägt, kriegt man Punktabzug. Wahre Meister – wie die Smilla – können ihn aber beim Rennen in die Luft kicken und wieder auffangen. Mir taten schon die Flügel weh vor lauter Beifall klatschen.

Zum Schluss haben wir noch ein wenig getanzt. Nicht Walzer, nein – Breakdance. Ich kann am besten auf dem Rücken liegen und mich drehen wie ‘ne Salatschleuder, aber auf dem stoppeligen Boden klappte das nicht so gut. Die Smilla hat sich auf die Füße gestellt, den Hals in die Luft gereckt und dabei rhythmisches Trippeln gemacht, minutenlang, ohne umzukippen: chaka-chaka. Toll! Unterm Busch saßen zwei Kaninchen und guckten zu. Die konnten das nicht glauben. Ich war mächtig stolz auf meine Smilla.

Es wurde schon schummerig, als uns einfiel, dass wir ja mal nach Hause gehen könnten. Wir hatten die Zeit total vergessen. Daheim tat man uns zickig empfangen.
„Oh, die Herrschaften beehren den Palast“, hat die Mia gesagt.
Ich glaube, sie war deshalb so stinkig, weil sie die Smilla nicht hatte frisieren und schminken können. Das versucht sie nämlich bei allen Mädchen, die zu uns kommen, egal ob Henne, Katze, Meersau oder eben Hündin. 

Von der Mama kam Kopfschütteln:
„Wie ihr ausseht, so zauselig. War’s schön? Habt ihr Hunger?“

Sie hat uns Frikadellen gemacht mit Kartoffelpüree und Bohnensalat. Danach haben wir uns aufs Sofa gelegt. Die Smilla hat sich in die Decke gewrummelt und ich habe ihr Öhrchen gekrault. Aus dem CD-Spieler kam plätschernde Dudelmusik. Für Frauen ist das sehr gut. Sie werden dann gefügig. Oder wenigstens lahm. Dazu habe ich was Nettes gesummt. Es hat nicht lange gedauert, dann fing die Decke leise an zu schnarchen.

Ich habe mich ganz klein gemacht. Nur jetzt kein lautes Geräusch riskieren. Gott sei Dank kam niemand rein, nicht mal die beiden Matschfalter, die ja sonst immer ihre Gummiflügel in jede abendliche Zusammenkunft halten müssen. Wir waren ganz allein: ich, die schnarchende Smilla und unser gemeinsames Glück.

Es ist eine schöne Nacht geworden. Mehr verrate ich nicht. Ich zieh jetzt den Theatervorhang zu. Sooo … Vorstellung zu Ende. Wenn ihr den Rest hören wollt, berichte ich euch, wie’s weiter ging am nächsten Tag, dem Sonntag. Bis dahin (nä-nä-nä-nä-nä-näää!) grüßen Euch:

© Max: Papageiengeschichten
© Originalfotos (Hund): Smilla the Heeler
© Originalfotos (Vogel): A. L.